Es können Jahre vergehen,
bevor du diese Zeilen liest.
Jahre der Einsamkeit.
In einem Franziskanerkloster
schreibe ich meine Memoiren
über Dinge, die mir wichtig waren.
Irgendwo in den Vogesen.
Würdest du es bitte lesen?
Hier in diesem kleinen Kloster
unter meinem Ché Guevara Poster
schreibe ich, was niemand hören will.
Kennst du mich noch,
weißt, wer ich bin?
Ich bin jemand,
den man nur kennt,
wenn man will.
Kennst du mich noch,
erinnerst du dich?
Nicht, ob du es kannst,
sondern ob du es willst.
Es können Jahre vergehen,
in denen du gar nichts von mir hörst.
In denen ich mich freue, daß ich so wichtig bin und,
daß es dich nicht stört.
Doch warum sagst du so etwas? Ich bin nicht verrückt,
ich glaube sogar, ich bin recht gewöhnlich.
(Ich weiß, es ist nicht wahr!)
Oh warum sagst du so etwas? Ich bin nicht verrückt,
ich glaube ich war nur zu lange
in der Gewalt dieses Franziskanerclans.
Kennst du mich noch,
weißt, wer ich bin?
Ich bin jemand,
den man nur kennt,
wenn man will.
Kennst du mich noch,
erinnerst du dich?
Wenn es nicht zu spät wäre,
würde ich sagen:
"hey, vergiß mich nicht!"
ich bin nicht du, und du nicht ich.
la-la-la ob das so richtig ist?
ich bin du, und du bist ich.
la-la-la...
ich bin nicht du, doch du bist ich.
la-la-la ob das so wichtig ist?